Una página en blanco, los libros de la memoria que nos plagiamos al intentarlo.
No hay forma común, pero si corriente de alegrar un destino,
sí viviera de esto quizás me iría mejor,
sí muriera con ello no conocería la expresión más mortífera de la risa.
¿Dónde quedo y en qué momento se perdió?
Absurdo asco, revolución de tripas y rabia para no ocuparlas,
incrustarlas en el hacer y no en el estar.
¿Cuándo llegarán la lucha y la perseverancia?
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